5. KAPITEL

Die alte Fabrik war schon vor langer Zeit stillgelegt worden. Sie lag abgelegen in einem besonders verrufenen Stadtviertel, und seit etlichen Jahren hatte sich niemand mehr in das verfallene Gebäude gewagt. Nur die Ratten waren mutig genug gewesen, dieses häßliche Gemäuer zu besiedeln.

Bis die Vampire kamen.

„Jetzt kommt's", sagte Spike.

Er stand in einem Raum, der von blaßblauem Licht erfüllt war. Es stammte von den zahlreichen Fernsehern, die an einer Wand aufgereiht standen. Alles, auch Spikes weißes Haar und seine gutgeschnittenen Gesichtszüge, wurde in einen geisterhaften Schein getaucht. Während Spike wie gebannt auf die flackernden Schirme starrte, erschien auf jedem dasselbe Bild.

Buffy. Es war die Aufzeichnung ihres Kampfes im Kürbisfeld.

Hinter Spike stand der Vampir, der letzte Nacht im Gebüsch versteckt diese Aufnahme gemacht hatte.

Nun sah man auf dem Bildschirm, wie Buffy auf die Kürbislaterne fiel und sie dabei zerquetschte. Dann stand sie auf. . . und warf einen kleineren Kürbis auf den Angreifer.

„Spul zurück", befahl Spike. „Ich will es noch mal von vorne sehen."

Spike schien äußerst nervös zu sein. Ruhelos durchmaß er den Raum und blickte mit zusammengekniffenen Augen auf die bewegten Bilder.

„Sie ist gerissen." Spikes Stimme klang amüsiert, fast erfreut. „Das Baby spielt gerne."

Der Film begann von neuem. Diesmal konzentrierte sich Spike auf den Teil, in dem Buffy den Stiel des Holzschildes dazu benutzte, den Vampir zu pfählen.

„Siehst du das? Wie sie ihn mit diesem Holzteil erledigt?" Spike konnte nicht verhehlen, daß er Buffy bewunderte. „Das nenne ich clever."

Er schritt auf und ab, bis er plötzlich innehielt. „Spul's noch mal zurück."

Da ertönte eine Stimme hinter ihm. Eine sanfte, seidenweiche Stimme, eine unheimliche Mischung aus träumerischer Verführung und kindlicher Unschuld.

„Miss Edith wünscht ihren Tee", sagte die Stimme.

Spike mußte sich nicht erst umdrehen, um zu wissen, daß dort Drusilla mit einer ihrer Puppen im Arm stand, die sie fest gegen die Brust gedrückt hielt. Und es spielte keine Rolle, wie viele Jahrhunderte er sie schon vergötterte - wenn sie ihm nahe kam, fühlte er wieder seine große Liebe zu ihr.

„Komm her, Pudel."

Wie immer veränderte sich seine Stimme, wenn er zu Drusilla sprach: Sie klang fürsorglich, fast zärtlich. Doch selbst in diesem Augenblick fesselte das Video mit Buffy seine Aufmerksamkeit.

Drusilla schwebte zu ihm herüber. Er legte den Arm um ihre zerbrechlichen Schultern.

„Liebst du auch mein inneres Wesen?" flüsterte Drusilla. „Das, was du nicht sehen kannst?"

„Von den Augäpfeln bis zu den Eingeweiden, meine Süße. Deshalb muß ich doch diese Jägerin genau studieren. Wenn ich sie erst einmal kenne, kann ich sie auch töten. Und wenn ich sie getötet habe, wirst du freie Verfügung über dieses ,Sunnyhell' haben und wieder zu Kräften kommen."

„Mach dir keine Sorgen", versicherte Drusilla. „Alles verändert sich. Was außen war, wird innen sein." Sie gurrte leise an seinem Hals. „Es macht sie schwach."

Sofort richtete sich Spike auf. „Wirklich?" begann er vorsichtig. „Hatte mein Liebling eine Vision?"

„Weißt du, was ich wirklich vermisse?" Drusillas Stimme nahm einen trotzigen Klang an. „Blutegel."

„Nun komm", drängte Spike und lachte leise. „Sag es Daddy. Dieses Ding, das die Jägerin schwächt. . . Wann soll das passieren?"

„Morgen."

„Aber morgen ist Halloween. An Halloween geschieht gar nichts."

Drusilla schüttelte den Kopf. „Jemand ist gekommen, um all dies zu ändern."

Sie neigte den Kopf zurück, so daß er im Schatten lag.

„Jemand Neues", flüsterte sie.

Ethan's Costume Shop war geschlossen. Der letzte Kunde hatte endlich den Laden verlassen. Trotzdem war noch jemand da. Eine hochgewachsene Gestalt ging leise ins Hinterzimmer. Sie trug ein langes schwarzes Gewand mit Kapuze.

Ethan Rayne trat neben einen Altar und entzündete die schwarzen Kerzen, die ringsum aufgestellt waren.

Vor ihm, genau in der Mitte des Kreises, stand die Marmorbüste einer Frau. Ihre Züge waren schön und heiter. Ethan kniete vor der Büste nieder und begann zu beten. Er preßte die Hände fest zusammen, dann öffnete er sie wieder.

Seine Handflächen begannen zu bluten. Das Blut rann in Strömen aus Wunden, die an die Stigmata Christi erinnerten.

„Die Welt, die dich verleugnet, bewohnest du doch”, betete Ethan. „Den Frieden, der dich verleugnet, brichst du doch.”

Er tupfte das Blut auf seine Augenlider und malte sich ein blutiges Kreuz auf die Stirn.

„Chaos”, murmelte er. „Ich bin auf ewig dein getreuer, entarteter Diener.”

Er wußte um die wahre Macht der Figur.

Die Rückseite der Büste sah völlig anders aus als die Vorderseite. Sie war weder schön, noch brachte es inneren Frieden, sie zu betrachten.

Sie zeigte ein gräßliches, erschreckendes Männerantlitz. Eine Maske des reinen Bösen.